Et cette manie d'aimer puis de détester sans arrêts. Un jour, puis l'autre.

"Je t'aime" - "Je te déteste"

Salaud - Mon Amour.

Salope - Ma Chérie.

Mais oui, je t'aime.

Bien entendu.

 

Et jouer à faire l'hypocrite, alors que je devrais être heureux[e] pour [eux].

Et jouer à faire l'hypocrite, alors que je devrais être heur[e] pour [e].

Et jouer à faire l'hypocrite, alors que je devrais être heur[eux] pour [eux].

Et jouer à faire l'hypocrite, alors que je devrais être heur[eux] pour [e].

 

Bien entendu.

Mais non, je ne te déteste pas.

Je te jure, je t'aime encore. -ou comment plaquer quelqu'un-

Pourquoi ?

Et puis, pourquoi ?

Non vraiment, je comprends plus rien.

Pute.

 

Jouer à faire semblant.

Jouer à s'y intéresser.

Jouer à être heur[eux][e] pour [eux]/[e].

Mais pourquoi ?

Qu'est ce que ça m'apporte ?

 

Si je le disais ?

Ouais, mais non.

T'es qu'une salope.

T'es qu'une pute.

Oui, non.

Ah, peut-être.

Merde, j'comprends rien aux dérivations.

Salope.

Mais si, je t'aime.

Oh, mon Amour.

Regarde, c'est mon Amoureuse.

Si, j'te jure, on s'aime.

Regarde, regarde, c'est des lesbiennes.

Non ? Sérieux ?

Bah, regarde.

Salopes.

Salope.

Salaud.

À croire que je deviens -aussi- Bukowski.

Pourquoi ?

Viens, on s'aime.

T'as faim ?

Chiche.

Hey, tu m'aimes ?

Non.

Dommage.

T'as faim ?

Non, sérieux ?

Regarde.

Salope.

Salopes.

Salaud.

 

On arrête ?

 

Oh oui, oh oui, embrasse-moi.

Encore.

Voilà, maintenant on arrête, y a plus personne pour nous regarder.

T'as faim ?

 

 

Chiche.